Pode ser a Gota d'água...

Estou cansado do médio. Estou cansado do intelectualismo cheiro-de-chuva e pés descalços, estou cansado da pobreza de substância nas revoluções nascidas na juventude. Estou cansado das barbas por fazer, camisas quadriculadas, óculos de armação grossa ou um Ray-Ban do Edward. Estou cansado da geração do Lobão, que critica Revelação, Calypso, Saiddy Bamba  por não terem a riqueza de rimas ou de inteligência, mas tem o mesmo exercício cerebral ao ouvirem essas músicas daqueles que curtem essas ditas “aberrações”. Estou cansado das prateleiras cheias de autores que escondem as ignorâncias de alguns leitores atrás de suas iniciais. Estou cansado de Belo Monte na boca e Nike nos pés. Estou cansado do rótulo “sem rótulo” que é cada vez mais rotulável pela falta de criatividade dos subversivos de monitor.  Estou cansado do Ocuppy Wall Street de pessoas que não conseguem apontar o país da rua ocupada no mapa.  Terceirizamos até nossas preocupações e revoluções hoje.

Gota d'água por gota d'água ainda prefiro essa:



Greve de Princípios

"O simples dá credito a cada palavra, mas o prudente atenta para os seus passos." Pv 14:15

A identidade dos jovens de hoje é tão camuflável e facilmente inflamável. Sabem muito bem quem são, até surgir a nova moda que vai mudá-los completamente. Alguém que entenda melhor sua alma, que concorde que o problema não tá neles ou, quem sabe, tenha uma revolução que o preencha. É a geração "wikiquote-cheguevara".

 Esses são intelectuais de twitter, não reconhecem nada que vem da fonte, gostam do líquido, mastigado. Iconoclastas, postam frases ideologicamente rasas , que nem sempre entendem, por um "like" de quem está pronto pra ser o próximo gênio do http://www.frasesepoemas.com.br . Achei graça e depois coloquei a mão na cabeça, depois de ter postado duas frases sem sentido no Facebook e colocado Clarice Lispector e Caio F. Abreu como autores delas, recebi mais de 11 "likes" em uma, só não foi pior, porque na outra, eu coloquei uma frase de Filó da "Escolinha do professor Raimundo", que os ocos bem conhecem. Não generalizo. Se todas as postagens e curtidas viessem com entendimento geral, tudo bem, mas é muito triste ver a reflexão com a cabeça de outro.

Mas podem ser também comunistas formados no terceiro ano ou no cursinho. Se acham imunes a qualquer tipo de alienação.   Têm Che Guevara no peito e Marcelo Camelo na cabeça, além de amarem todo tipo de arte rococó-bizarra.  Os barões da luta os aguardam pra formar o caldo de sua revolução, dando a eles a oportunidade de pertencerem a algo e os únicos argumentos são frases de Marx, de Che ou qualquer palavra de ordem. São filhos da face da direita na esquerda. Dormem enquanto pensam por eles.

Pense, siga seu passo, reflita. Não seja mais uma massa de manobra por pensar que está pensando, enquanto os que estão pensando por você fazem a verdadeira diferença.

Primeira temporada


Essa coisa  de guardar detalhes, sensações, datas, fatos simultâneos e ter uma música pra cada momento marcante sempre foi algo muito meu. Mas fui traído pela minha obsessão essa semana. Não sei por quê.

Há três anos atrás, comecei a viver uma das melhores coisas que já aconteceram comigo até agora. Uma fase, um período breve o suficiente pra se tornar um marco na minha vida. E ainda guardo cada lembrança, vivo cada lembrança. Seja num comentário saudoso ou num flash da memória. Nesse mês, três anos de história. Mas não lembrei.

Estranho é ver isso de um jeito tão saudoso, mas não poderia ser diferente. Tantas histórias em tão pouco tempo. Começando, terminando. Foi como acompanhar a maratona de um seriado na TV, onde em uma noite se vê anos e anos de episódios passando em algumas horas. Foi mais ou menos assim.

Dentro de tanta intensidade e desencontros, encontrei dois dos amigos mais preciosos que me pertencem. Pessoas às quais presto minha devoção, meus mais sinceros sentimentos e a minha lealdade fraternal. Realmente não sei quem eu seria se não tivesse-os em minha história. Mais feliz? Muito possível. Menos contente? Bem provável. Certo mesmo é que, por tantas coisas, já fazem parte de muito do que sou. E eu não trocaria nada, não mudaria nada de lugar.


Nostalgie

Numas dessas conversas bobas de café Delisyé com meus confraires, me vi como um objeto de estudo deles. Pierre Cardin levantou a discussão a partir de um comentário meu sobre os filmes de Stanley Kubrick acompanhado com uma cara de nojo dos outros desocupados da mesa. Marius Danglars resmungou que sempre foi assim, enquanto eles falavam das moças do Parque de Luxemburgo, descrevendo o movimento de suas silhuetas, eu viajava na beleza inocente e em preto e branco de Lolita. Eu realmente não entendo! Os anos 60 são anos dourados.  A década de ouro começou com a Primavera de Budapest e o cinema moderno, terminando com a invasão dos estudantes à faculdade de Sorbonne em Maio de 68.  Pra mim não existe nada desse tipo nos dias hoje!

Mas aí depois de outras mesas mais solitárias que a última e goles de cafés mais amargos, veio na minha cabeça que nenhuma revolução imitou o passado. A Revolução Francesa não teve precedentes históricos, a Revolta dos Cravos, em Portugal, levou o povo de volta ao poder depois da ditadura como nunca antes. Tudo que é reacionário um dia foi revolucionário e me vi como um revolucionário do passado, ou seja, um reacionário. Enquanto eu desejava demais viver em um tempo passado não conseguia perceber que o meu tempo passava, quis viver o que já foi escrito, quis lutar pelo que já foi vencido. Viver no passado talvez seja uma fuga do terror que é o futuro. Senti que o mundo com um monte de saudosistas como eu, seria um mundo miserável, sem olhar pra frente. Tudo que eu admirava era a vanguarda e eu era totalmente o contrário.

Paguei a conta do Café, atravessei o Rio Sena pela ponte Saint-Michel encarando face-a-face Notre-Dame. A visão da catedral me fez lembrar do corso sujo do Napoleão. O quanto ele se inspirou em Paoli pra criar um império no meio de uma revolução burguesa. A Bossa do Brésil conheceu o samba e o jazz pra fazer um tipo de som novo que mudou o rumo da música daquele país. E até rupturas mais violentas como o surrealismo de Dali precisava experimentar e se envolver com o passado pra rejeitá-lo. A vanguarda sem um pingo de inspiração no passado é morta e o saudosismo de costas para o futuro é inútil.

Mulher Perdigueira


Postando um texto que não é meu, mas relata as coisas do jeito que eu penso.


"Quero uma mulher perdigueira"

OBRA: Mulher Perdigueira
AUTOR: Fabricio Carpinejar


Meus amigos reclamam quando suas namoradas o perseguem. Lamentam o barraco do ciúme, a insistência dos telefonemas para falarem praticamente nada, o cerceamento dos horários.
Sempre as mesmas tramas de tolhimento da liberdade, que todos concordam e soltam gargalhadas buscando um refúgio para respirar.
Eu me faço de surdo.
Fico com vontade de pedir emprestada a chave da prisão para passar o domingo. Acho o controle comovente. Invejável.
Não sou favorável à indiferença, à independência, ao casamento sartreano. Fui criado para fazer um puxadinho, agregar família, reunir dissidentes, explodir em verdades. Duas casas diferentes já é viagem, não me serve.
Aspiro ao casamento pirandelliano, um à procura permanente do outro. Sou um totalitário na paixão. Um tirano. Um ditador. Não me dê poder que escravizo. Não me dê espaço que cultivo. Não me eleja democraticamente que mudo a constituição e emendo os mandatos.
Quero uma mulher perdigueira, possessiva, que me ligue a cada quinze minutos para contar de uma ideia ou de uma nova invenção para salvar as finanças, quero uma mulher que ame meus amigos e odeie qualquer amiga que se aproxime. Que arda de ciúme imaginário para prevenir o que nem aconteceu. Que seja escandalosa na briga e me amaldiçoe se abandoná-la. Que faça trabalhos em terreiro para me assustar e me banhe de noite com o sal grosso de sua nudez. Que feche meu corpo quando sair de casa, que descosture meu corpo quando voltar. Que brigue pelo meu excesso de compromissos, que me fale barbaridades sob pressão e ternuras delicadíssimas ao despertar. Que peça desculpa depois do desespero e me beije chorando.
A mulher que ninguém quer, eu quero. Contraditória, incoerente, descabida. Que me envergonhe para respeitá-la. Que me reconheça para nos fortalecer.
A mulher que não sabe amar recuando e não tolera que eu ame atrasado. Que parcele em dez vezes seu dia, que não pague a conversa à vista na hora do jantar, que não junte suas notícias para contar de noite como um relatório. Admiro os bocados, as porções, as ninharias. Alegria pequena e preciosa de respirar rente ao seu nariz e definir com que roupa vou ao serviço.
O amor é uma comissão de inquérito, é abrir as contas, é grampear o telefone, é cheirar as camisas. É também o perdão, não conseguir dormir sem fazer as pazes.
O amor é cobrança, dor-de-cotovelo, não aceitar uma vida pela metade, não confundi-la com segurança. Exigir mais vontade quando ela se ofereceu inteira. Enlouquecê-la para pentear seus cabelos antes do vento. Enervá-la para que diga que não a entende. E entender menos e precisar mais.
Quem aspira ao conforto que se conserve solteiro. Eu me entrego para dependência. Não há nada mais agradável do que misturar os defeitos com as virtudes e perder as contas na partilha.
Não há nada mais valioso do que trabalhar integralmente para uma história. Não raciocinar outra coisa senão cortejá-la: avisá-la para espiar a lua cheia, recordar do varal quando começa a chover, decorar uma música para surpreendê-la, sublinhar uma frase para guardá-la.
Sou doido, mas doido varrido. Bem limpo. Aprendi a usar furadeira e agora entro fácil em parafuso. Quero uma mulher imatura, que possa adoecer e se recuperar do meu lado. Uma mulher que me provoque quando não estou a fim. Que dance em minhas costas para me reconciliar com o passado. Que me acalme quando estou no fim do filtro. Que me emagreça de ofensas.
Não me interessa um tempo comigo quando posso dividir a eternidade com alguém.
Quero uma mulher que esqueça o nome de seu pai e de sua mãe para nascer em meus olhos. Em todo momento. A toda hora. Incansavelmente. E que eu esteja apaixonado para nunca desmerecê-la, que esteja apaixonado para não diminuí-la aos amigos.


E eu quero, sim uma mulher perdigueira.

Kiko Pereira

Solidão




É quando você chega em casa e despeja os cadernos no sofá. É no fim da noite, quando não tem ninguém em casa e os aparelhos eletrônicos estão desligados. É quando ninguém mais te telefona e você não tem mais compromissos pra fugir de si mesmo. É quando é só você e o seu vazio, você e o seu silêncio. E você se olha de frente, através da pele, através das máscaras e se pergunta qual o sentido de tudo, dos livros, das viagens, do dinheiro, do emprego, dos relacionamentos, e quase não sente nada, por nada nem por ninguém, nem por você mesmo.

A solidão percorre cada cômodo da sua casa, deita do seu lado na cama e insiste em se juntar no seu jantar quieto. Que medo deste silêncio! Que medo de escutar sua própria voz lhe lembrando das suas falhas. Medo que inquieta ou deprime, que faz andar de um lado para ao outro ou simplesmente dormir, dormir pra não ter de pensar. E quando não adianta? Quando além de sozinho a insônia surge pra lhe pirraçar? Você se entope de remédios ou vai ler, ou quem sabe encontra alguém só e insone como você para conversar na internet. O que interessa aqui, é que você não se suporta, não suporta este vazio, não suporta e não sabe conviver com este silêncio incomum. Até consegue, à luz do dia, em meio a multidões, mas quando chega o fim da noite... Você foge.

De qualquer forma, não tem como não abraçar esta solidão por alguns minutos, não tem como não passar alguns minutos com o olhar perdido lembrando de alguma coisa que você achou ter deixado pra trás. Não tem como você não sentir falta dos seus pais, ou dos seus amigos ou parceiro, ou quem quer que seja. Não tem como você não senti um pouco de falta de você mesmo, de quem você era a 2, 5, 10 anos atrás e da sua vida com menos crises existenciais e pensamentos nostálgicos.

Esta solidão tanto lhe assombra porque questiona os seus hábitos automáticos, porque lhe indaga sobre questões teoricamente estabilizadas, como seu trabalho ou relacionamento amoroso. Você tem medo de ouvir de si mesmo que precisa sair da posição cômoda e mudar tudo. Tem medo de ouvir que não ama mais aquele homem ou mulher, que não quer mais aquele curso, ou que simplesmente não quer mais viver.

E por isso, eu peço por você e por mim: Querida solidão, deixe-nos sozinhos.
Camilla Veras
***
Texto extraído do blog dessa linda e talentosa autora.

DESPERTAR!

Acordar, se deparar com um céu desnudo, sentir em sua pele os raios de sol que ainda no alvorecer do dia te aquecem seguido de uma suave brisa trazendo consigo o arrepio e a sensação de proteção divina. Você então sorri e diz: “obrigada, Senhor! Obrigada porque sabemos que esse amor que nos faz transbordar de alegria é uma graça Tua”.

Conheço pessoas que todos os dias acordam de mau-humor, desligam o despertador e suspiram imaginando levantar, sair de casa e pegar o engarrafamento na paralela, chegar ao trabalho e aturar o chefe, na faculdade os professores… “mais um dia árduo de sacrifícios” e assim começam o dia com todo esse pessimismo, sem muitas vezes nem perceber isso. Imagino como seriam os meus dias se todas as manhãs eu entrasse nessa capa de enfado antes mesmo de levantar da cama. Talvez ela se tornasse tão pesada que eu não conseguira tirar ao longo do dia.

Começar o dia é começar de novo, é a página em branco que Deus nos dá para que já com as forças renovadas nós possamos escrever belas linhas que constem muita aventura e amor. Um dia onde você irá enfrentar os vilões (professores e chefes); vencer as forças do mal (perseguições); ultrapassar a lebre (obstáculos); recusar os doces e as maçãs (tentações); dar uma de Robin Wood (fazer boas ações); escalar castelos (ir além); resgatar princesas (ajudar amigos); e por fim salvar o dia (conseguir chegar em casa bem humorado).

Para obter êxito nessa jornada devemos acordar dispostos a conquistar, nos despojando da ira, da malícia, das palavras torpes, da mentira, dos maus costumes. Agindo com misericórdia, humildade, longanimidade, benignidade, revestindo-nos de amor, sendo esse o vínculo da perfeição assim como Deus nos ordenou. Se pararmos pra pensar que o simples fato de abrirmos os olhos mais uma vez já é uma dádiva do Senhor para conosco, ainda que por isso nada merecêssemos, não acordaríamos resmungando. Por isso continuo a dizer que enquanto alguns esperam por motivos pra sorrir eu preciso de muitos para chorar (quando assim for por tristeza). Quero acordar e dizer: “Ontem foi um bom dia! Hoje, será bem melhor!”. O que vai ter escrito nas linhas do teu conto?

O Insanoscópio

O blog não tem estilo literário definido, nem assuntos limitados. Vamos falar de tudo e de nada; do velho e do novo; do engraçado e do sério. Ainda assim, vocês vão perceber o estilo de cada escritor de forma muito clara. Lê quem quer ler. Divulga quem curte e acompanha a gente. Se somente nossos amigos acessarem, estaremos no lucro.

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